Ti parlo di una cosa che mi è venuta in mente, così.
Da piccolo ho speso intere giornate a casa della nonna Ada.
E'forse li che si è formato il carattere rustico, diffidente e curioso, che mi distingue. Fanno parte di me quegli odori,suoni, colori e sapori che ritornano ogni volta che mi ostino a non indossare calzature nei giorni d’estate, pestando terra, erba e sassi, soffermandomi ad immaginare il sapore di una manciata di terra umida.
"Sono questi i ricordi che ho più vivi" -dirò un giorno- "come l'aroma tiepido della buccia dei pomodori caldi dal sole, stivati nelle casse all’ombra nel capannone e l’odore della pianta stessa, del verde gambo dal pelo trasparente e viscoso che una volta reciso ricorda un po’l’aspro dei baccelli.
E poi l’aria che da alla testa, così priva di ossigeno, del mosto che ribolliva negli enormi tini d’ acciaio dal rubinetto gocciolante su quel pavimento di cemento e polvere dove le gocce formavano una macchia di melma violacea e poi il tanfo dell’odore di piscio che ti infestava i polmoni all’aprire l’uscio del gabbione dove i conigli, dagli occhi rossi e dalle mai ferme mandibole, venivano allevati al buio tra strisce di carta di giornale e mangime.
Il recinto del pollaio fatto di vecchie reti da materasso e maglie di filo di ferro tinto di verde corroso dalle stagioni, dove appoggiare le dita e sporcarsi di ruggine che entra nelle narici come polvere quando la si annusa. Il fissare il movimento ondulatorio e perpetuo del collo delle galline e lo sguardo fisso dell’occhio privo del bianco che invece dona espressione ai cani. Il toccare il guscio dell’uovo ancora tiepido e sporco di feci, fatto di quegli stessi sassi ch’io gli tiravo fingendo fosse becchime,.
Il defecare nei campi reso meno imbarazzante dal pulirsi con una foglia di carciofo; già, il carciofo, 'fiore dai petali pungenti', la terra di golena, secca e fangosa e tutte quelle foglie di vite ricoperte dalle gocce azzurre del ramato, il casotto degli attrezzi con i bidoni dell’acqua piovana dai bordi ormai verdi che odoravano di ristagnato, il mio ‘marrone’ e gli stivaletti di gomma che solevo calzare alla rovescia.
Il trattore di ferro verde dalle grandi ruote di gomma nera, ormai logora e sbiadita, schiantata dal gelo e dal sole, l’odore della nafta e dello scarico di quel fumo nero che avvolgeva tutto per ore con il frastuono
del motore, una mitraglia goffa che faceva scappare gli uccelli al margine del campo, nel canneto, aldilà scorreva l’Arno dalle impetuose acque marroni sulle quali vedevo passare le strette e lunghe barche a remi dei canottieri che al tempo geometrico scandito dall’uomo ‘alla rovescia’ si spostavano sul fiume, li seguivo fino a vederli sparire dietro l’argine dell’ansa che sale su fino a Calcinaia dove i pescatori aspettavano pazienti il passaggio delle carpe".
Ma questi sono solo i miei ricordi che resteranno per sempre miei
e questa era solo una storia che dimenticherai.

Luca Fredianelli Inverno 2008

Isso è o que eu faço.
Melhor, o que tento fazer.
Pà da onda tem que ser morra, nè brodè?

Rueda de Sol -Capoeira -Pontedera

http://www.youtube.com/watch?v=CpvHga-hqiM&feature=player_embedded#

Luca Fredianelli Pontedera 14 dicembre 2009

Hi, readers.
This is a short extract from a pantheistic winter tale.

Finally on the sea side.
I walked and walked.
It is a very sunny day.
The sunlight is everywhere,
is in the air I breathe, in the shells, on the seagull's neck, on the ruined pier.
I breathe as much as I can.
I want to be fed by the sea, I want to drink it, and so I taste it, just in time to run away from a wave.
My ears are fulfilled by the the power of the sound coming from the clash between the earth and the water, the sound that makes me feel like 'one', like part of this 'all' called Nature.

Luca Fredianelli , Brighton , 8 January 2008

Question:

What do you miss more now that you live in England?

Perhaps what I miss more is a proper summer.
You know, the warmth of the sun on your face,the burning sand under the feet,the salty water on the lips, the heat of midday,biting a slice of watermellon and spit the seeds away,the blinding sunlight reflecting on the sprays of the surf,the silence in the town's square at lunchtime, the evening breeze, the smell of the soil in a pinewood after a september rain, the red burned skin of the shoulders that hurts at night, the hair getting slightly blond, the continuous noise of the breaking waves upon the shore, the kids learning how to swim by chasing each other in the deep water, the sweaty sleepless nights, the flavor of ripe tomatoes, the sunshine, the biting mosquitoes ,the sunflowers covering the hills ,the stink of the seagull dry escrements on the cliffs , swimming in the fresh stream among the jellyfishes, the sensation of putting back the t-shirt and feel how unconfortable you are with the salt on your skin, the cicadas singin, the scent of brackish ''salmastro'', the red clouds at dusk, diving from the rocks, the ''libeccio'' south-west wind which lasts for weeks sweeping away the boats in the storm, sitting next to your lover in the middle of a field of golden wheat, the sound of laughters...

That's what I miss more...



That's life!





Luca Fredianelli, Monterosso, 25th June 2009

Tempi grigi sul Tamigi

La domanda che sorge dopo un fine di settimana in giro per i pub , bar e club di Londra e´:

Come sarebbe l'Inghilterra senza l'alcol?

Come si svilupperebbero i rapporti interpersonali?
Come potrebbero gli inglesi socializzare in un ambiente sobrio dove non ci fosse annebbiamento del giudizio o un repentino abbassamento della soglia del pudore?
Che la loquacita' e capacita' espressiva aumentino in proporzione diretta con l'aumento dell'umidita della lingua?
Eppure si nota un brusio continuo intorno ai banconi con le spine della birra ed un contrastante silenzio quasi totale nelle sale da the. Saranno forse le bolle di anidride a rinvigorire gli animi e rendere sorridenti proprio quei volti che si atteggiano inespressivi nelle metropolitane?
Gia', perche' nessuno dei viaggiatori alza lo sguardo da quel giornale gratuito che riporta notizie lavate, neanche ti sentono sederti di fianco a loro a causa delle cuffie stereo infilzate nelle orecchie. Nessuno ammicca un sorriso, non un saluto od un buongiorno, neppure uno sguardo. A volte penso di poter cadere a terra stramazzante invocando aiuto e poter cosi' perire poiche' nessuno si renderebbe conto.
Ma, giunti al bar, tutto cambia.
Le facce si distendono e lo sguardo si fa curioso e vivo.
Non e' raro vedere ragazzoni dalle guance rosse che cantano abbracciati e si comportano da galantuomini aprendosi l'un l'altro la porta dell'orinatoio.
Non e' facile pero' capire come possano adesso interessarsi alle vicende degli altri, arrivando addirittura ad avere una tendenza al rivolgersi agli sconosciuti e, culmine del desiderio di ribellione ai canoni settimanali, sono volenterosi nel comunicare con chi si dichiara forestiero.
C'e' chi, in preda al delirio euforico della socialita', sfoggia padronanza di una lingua latina che normalmente tiene repressa forse per paura di ritrovarsi a gesticolare in pubblico.

C'e' da dire che agli inglesi questa atmosfera piace e, se non fosse per una legge che vieta la somministrazione di alcol dopo le undici , forse non andrebbero piu' a casa.Non andrebbero nemmeno piu' a lavoro preferendo il farfugliare il francese imparato al liceo.
Si spiega quindi come Londra sia uno dei maggiori importatori di champagne.
I
nutrizionisti del regno raccomandano non piu' di quattro birre al giorno, temono forse per l'eccessiva mescolanza sociale e lo sfrenato chiacchiericcio che potrebbe scaturire da sudditi troppo disinibiti?

Ecco allora la mia perplessita'.
Quanti inglesi devono ringraziare la fermentazione degli zuccheri se sono stati in grado di sostenere una conversazione interessante dalla quale poi e' fiorita un amicizia o addirittura e' nata una relazione con un individuo dell'altro sesso?
Quanti nuovi rapporti crea lo shakeramento dei drinks?

Luca Fredianelli

Aragon Tower, Londra, Sedici Giugno Duemilanove

Important communication.

If you see a woman or a man laying asleep on the pavement or on any floor please wake her/him up, perhaps she/he wants to go home but just doesn’t realize it until awake.

I’ve been sleeping on many trains & buses till the last stop but at least on comfortable seats;

I woke up in unknown places and experienced something new each time.

But laying beside a wall in a cold train station or bus stop in the middle of a crowded street is not a good rest and not at all an interesting experience.

I’m glad of having been woken up by strangers, and here I want to thank them.

Thank you all for letting me realize of being exposed in the cold and possibly being in danger but mostly thank you for having taken away from the pavement a man who just wanted to sleep and not be wasted.

Faithfully Yours

Luca Fredianelli Anywhere Anytime

ATTENTION PLEASE
What is here written is something I found in the net, is not 'flour from my sack'(I mean is not plagiarism)but the fact of 'ME' founding it, is demostration of my concern.

Luca F.C. forencunt

“The important thing is to never stop questioning.” That quote is often attributed to Einstein. I cannot confirm that he ever actually said this. But I doubt I would hear many arguments if I suggested he was one of the greatest thinkers in history.

Is “questioning” really all that important? I guess it depends on how you interpret “important”. At some point in my life I decided to take that path. “Questioning” … “knowing” … is very important to me.

It’s even more important to me than “happiness”.

I also read a study once of a conjectural connection between intelligence, depression and a “sense of reality”: they tested people who identified themselves as “happy, content” and people who identified themselves as “unhappy, depressed” and gave them a test to assess their knowledge of history and current events. The “happy” people had no idea what went on or what was going on, whereas the “unhappy” people did. Whether they knew these things because they were depressed type people or were depressed because they knew these things is hard to guess.

neverstopquestioning

Luca Fredianelli

Hi everybody,

I wanted to write a little,

and here is the english translation.

Today I tell you a story,

It’s about a bridge,

yes, a bridge.

You’ll say:

-‘what about a bridge? A bridge is made and that’s it!’

But it’s not like this.

Before there was not a bridge, and you could stay on one side or the other.

Then the bridge is made and people, animals, goods, culture and art start to pass over it, but also war, religions and epidemic diseases.

The fact is that a bridge looks motionless but the pressure of the water flowing under its arches generates hollow spaces where the pillars move damaging the structure of the bridge.

Another bridge It’s then build next to it, and once finished the former is dismantled.

This is how bridges move.

The bridge I want to tell you about was first built of wood, a floating bridge.

It stands to reason that there was a extreme need of connecting the two shores.

In fact nowadays a bridge still exist in that very point of the river I’m talking about.

The bridge has been improved whit piers during the years till being made of stone.

Considerable traffic and trade led the bridge to be widened and reinforced but eventually moved.

In the meanwhile other bridges rose nearby, some of them more beautiful but not more useful or important.

One of them was so beautiful and famous to convince a rich and powerful man from overseas in buying it, just like that, he wanted to buy the beautiful bridge, the symbol of the city divided by the river.

He didn’t think of it twice, he went to the owner (because bridges have a owner) and purchased the bridge with the intention of rebuild it in his country, making of it the biggest tourist attraction, remarking that with money anything is purchasable, even the symbol of a city, its people and their culture.

The citizen during weeks assisted to the patient job of the workers numbering each stone than placing them on the ship that will have brought them to destination.

The bridge was promptly replaced with a brand new one build few meters away and city life kept going on without loosing its identity.

The rich and powerful man, when the bridge was already rebuilt stone after stone on the man-made canal wanted by him in the middle of the desert (after crossing an ocean, the Panama canal and five hundred kilometres of railroad) realized the mistake.

The structure in front of him didn’t remind at all the bridge acquired by him with an extraordinary offer at the auction tree years before.

It’s time now of telling you that he signed the purchase of the famous ‘London Bridge’ mistakenly believing to bring to America the ‘Tower Bridge’ symbol of London.

You don’t believe it?

Don’t worry, I just told you a story.

Luca

I leave the Italian version just because it's better written.

Oggi vi racconto una storia,

é la storia di un ponte,

si, un ponte.

Voi direte:

- ‘che storia può avere un ponte? Un ponte viene fatto e basta!’

E invece no.

Un ponte prima non c’èra, e si stava o di qua o di là,

poi il ponte è fatto e si incomincia a passare, persone, animali, mezzi carichi di merci, cultura ed arte ma anche guerre, religioni ed epidemie.

Il fatto è che un ponte sembra immobile ma l’acqua che scorre sotto le arcate spinge e crea vuoti nei quali i piloni si spostano creando imperfezioni nell’assetto della struttura.

Viene quindi costruito un altro ponte poco più lontano ed una volta terminato si procede allo smantellamento del precedente.

E’ così che si muovono i ponti.

Il ponte di cui vi voglio parlare è stato inizialmente costruito in legno, un ponte galleggiante.

E’ evidente che c’èra necessità estrema di collegare le due sponde, tant’è vero che fino ai giorni nostri un ponte è sempre esistito in quel punto di quel fiume di cui vi racconto.

Il ponte è stato negli anni perfezionato con piloni fino ad essere costruito in pietra.

Il traffico e gli scambi commerciali erano notevoli ed è stato quindi ampliato e rinforzato ma poi spostato, nel frattempo altri ponti sono sorti nelle vicinanze qualcuno più bello ma non certo più utile o più importante.

Qualcuno era talmente bello e famoso che un ricco e potente signore d’oltreoceano si mise in testa di comprarlo, proprio così, voleva comprare il bel ponte simbolo ormai della città divisa dal fiume.

Non ci pensò due volte, andò dal proprietario (perché i ponti hanno un proprietario) e acquistò il ponte con lo scopo di ricostruirlo nel suo paese e farne la più grande attrazione turistica, marcando il fatto che con il denaro si potesse comprare tutto, anche il simbolo di una città, di un popolo, di una cultura.

Per settimane i cittadini guardarono stupefatti l’opera paziente degli operai che meticolosamente numeravano ogni pietra, disponendola poi sulla nave che l’avrebbe portata nel nuovo mondo.

Il ponte venne prontamente sostituito con uno nuovo un poco più distante e la vita della città continuò senza perdere la sua identità.

Il ricco e potente signore, quando il ponte era già stato ricostruito pietra dopo pietra sul fiume artificiale che fece scavare di proposito in mezzo al deserto (dopo aver attraversato un oceano, il canale di Panama e cinquecento chilometri di strada ferrata) si accorse di un errore.

La struttura di fronte a lui non ricordava affatto quella del ponte da lui acquistato con una strabiliante offerta all’asta di tre anni prima.

È tempo ora di dirvi che firmò l’acquisto del famoso ‘London bridge’ pensando di concludere un affare e portare in America ‘Tower bridge’, simbolo della città di Londra.

Non ci credete?

Tranquilli, vi ho solo raccontato una storia.

Luca.

Luca Fredianelli London Twenty Seventh November Two Thousand Eight

ATTENTION PLEASE
this is my first release on the blog and of course will be in italian.
It's about a story Joao just told me today about a guy sent back to brasil.
if you're interested I'll translate it.

Mettiamo che sei brasiliano e non hai finito le scuole e non ti piace la situazione del tuo paese e decidi a tutti i costi di partire.

Hai molti amici in quella città che è la capitale d’Europa, quel continente da dove i tuoi nonni provengono, cazzo, scappi e senza il permesso ti intrufoli nel paese.

Non male la vita da immigrato clandestino, lavori senza pagare le tasse e non ti ammali perché sei giovane, la vita va avanti per quasi cinque anni fino a che una sera hai bevuto un po’ troppo e ti scappa di pisciare che non resisti, trovi un angolino e lì ti lasci andare orinando davanti ad un portone, chi non l’ha mai fatto? Pensi, e in quel momento ti senti rivolgere la parola in modo brusco, ti volti ed è un ufficiale di polizia, ecco, generalità? Documenti?

Notte in prigione e nemmeno il tempo di avvisare la ragazza con la quale convivi da due anni che è tornata in Polonia dalla madre per una breve vacanza già sei in quell’aereo per san paolo su cui speravi di salire con il biglietto da te comprato per Natale.

Boa sorte.

IT'S NEVER TOO LATE TO TRANSLATE

Let’s say you’re Brazilian you didn’t finish the school and don’t like the reality of your country, you decide at any risk to leave.

You got a lot of friends in that city which is capital of Europe, that continent where you grand parents come from, fuck, you run off and you sneak in the country with no permit.

Clandestine life is not so bad, you work without paying taxes and you don’t get sick because you’re young, life goes on for almost five years,

Until one night you drunk a bit too much and you got to pee, you can’t help it, you find a corner and start to urinate on a doorstep, who never did so?

you think, and in that very moment a voice calls you very sharply, you turn to see a police officer, ecco (here we are), generality? ID?

One night in prison and not even the time to inform the girl you’re living with since two years whom is now back to Poland to see her mother and you’re already on that plane to Sao Paolo on which you wished to board with the ticket you bought for Christmas.

Boa Sorte

Luca Fredianelli London November Two Thousand Eight